文 | 叶匡政
早起，读到一篇文章，说人生不过76000顿饭，吃一顿，便少一顿。忽然想起30多年前，我写过两首和米有关的诗，一首叫《第二粮食仓库》，一首叫《米饭谣》。
终究是诗，并未说清我与米藏着的旧事。
米仓
小时候，我住粮库边上，邻居都喊它“二库”，抬脚就到，那儿成了我们这群孩子疯跑追逐的地方。那些米仓，青砖砌壁，木梁架顶，每间方方正正，立着数排麻袋，沿墙码到梁下，中间有两步宽的空当，走进去，左是米，右也是米。
米仓一间连一间，望不到头。仓顶开四方气窗，天光斜漏下来，照得麻袋发亮，密密麻麻挤着。梁下悬有干稻穗，风过晃悠悠，听得见轻响。
常年看守粮库的，我们叫他“米老爷”，住在入口的门房里，推门便见头间仓。米老爷常穿蓝布褂，袖口卷到胳膊肘。因常跟米老爷厮混，我也能摸出米的性子。新米软嫩，指腹一按就滚，带稻秆青气。陈米沉实，攥一把松开，糠粉簌簌掉，有时间的沉香。
米老爷常说：“米同人，没两粒一样，就算同一块田里，日照、喝水不一样，性子就差着分寸。”
米老爷每日天不亮便起身，走过一间间米仓，挨着麻袋摸。指尖蹭过粗麻，潮米发沉，指腹沾层细糠，揉着发涩。干米轻脆，攥一把松开，米粒滚落，带着稻秆晒透的燥气。气窗漏进的光里，糠粉浮着，像细尘飘在半空，他眯眼瞧片刻，便知哪袋米该挪去上风仓，哪袋得垫块木板隔潮，不用记，全凭手摸鼻闻。
米仓有木梯，架在仓角，朽得发响，踩上去吱呀颤，能爬到粮垛上。上层仓风大，米干硬，多是早稻陈米。下层仓潮些，存的晚稻新米，黏劲足。
我在仓里玩耍，总爱顺着梯子往上爬，一层一层探，想寻到头。有时爬了一整日，上头还是一样的仓，一样的麻袋，一样的米粒泛着灰白的光。末了，累得蹲在麻袋喘气，能听见风从气窗灌进来，吹得麻袋发出细碎的摩擦声，像无数人低声絮语，却辨不出一句整话。我在诗中写过：
“光滑、洁白的米粒，在仓库中
保留着一点泥土的温暖
淡淡的米香悬垂在黑暗深处
像小小的种子，在那里
我听而不闻”
米根
那时，我总爱琢磨米仓的尽头。
米老爷说，米仓的尽头藏着“米根”。他听爷爷说，世上有粒米，是所有稻的根，煮出来能香透十里，嚼出日月的味。
于是年轻时，米老爷孤身跑遍了南北的稻田。河湾圩田的稻，穗子沉，米带水腥。山脚坡地的稻，秆细，米带土涩。江边洲田的稻，耐涝，米偏糯。他尝了无数米，煮了无数锅饭，竟没一口吃出“米根”的意味，反倒越吃越糊涂，明明都是稻结的米，怎么差这么多？
他在太湖徐桥的香茗山下，遇到一老农，住草屋，屋前两亩田，种着普通的籼稻。米老爷蹲在田埂，看他薅草，问他“米根”在哪。那老农不抬头，手捏着杂草根，扯得土块溅起来：“哪有什么米根？稻是土养的，水浇的，日晒的，风刮的，每株稻受的气不一样，结的米就不一样，凑在一处是米，拆开是各自的命。你要找本源，不如低头看脚下的土，土是根，米是果，果没有一模一样的，根也没一成不变的。”
米老爷没懂，还接着寻。到芜湖遇着一伙人，扛着锄头，说某片古稻田藏着神米，挖了三日，翻出些烂稻秆，没见着米，倒闹得田毁了。又到北方，见有人把陈了十年的米当宝贝，装在锦盒里，供在桌上拜，说吃一口能延年，他凑过去闻，米早霉了，带着酸腐味，忍不住说句“这是糟践米”，被人赶了出来。
耗了三年，钱花光了，粮吃完了，米老爷蹲在路边，饿得眼冒金星，见个孩童捧着碗热饭，白米粒沾着菜汤，嚼得香。他凑过去，孩童分他半碗，饭是普通晚稻煮的，浸得透，焖得软，嚼着带点清甜，咽下去，肚子暖了，脑子也清明了。原来寻了三年的真味，竟是一碗寻常热饭。
回来后，米老爷便守着这米仓，一守，就是30多年。米仓一间连一间，麻袋换了一茬又一茬，米粒依旧是那样，灰白头，细纹路，看似相同，实则各有肌理。来寻米的人，从没断过，和他年轻时一样，都想找最好的米。
米性
听邻居说，早年来过一个胖子，是城西开粮店的刘老板，说要找稀世米，摆宴席撑场面，愿出高价。米老爷进仓，舀了半瓢晚稻新米递过去，米带点糠白，看着寻常。刘老板捏两粒，搓了搓，皱眉：“老哥，我要的是珍奇的米，不是这普通货。我听说你这米仓深，藏着好东西。”
米老爷蹲在门槛上，摸出旱烟袋，烟丝自己晒的，混着稻壳，点着了，烟圈飘在仓口：“米好不好，不在稀不稀，在合不合口，能不能填肚子。你要摆场面，买些精白米，磨得光溜，看着好看，煮出来没味。要吃香的，就吃这晚稻，柴火焖透，香能飘半条街。”
刘老板不信，拎着半瓢米走了。后又从外地买了象牙米，白得透亮，煮出来黏糊糊的，嚼着发腻，宴席散了，剩下的饭全倒了。过了几日，他又来，蹲在仓口，递烟给米老爷：“老哥，还是你这米好，那象牙米中看不中吃。”米老爷没接烟：“好看的米未必好吃，煮米讲的是水、火、时辰，还有米的脾性，不是光瞧模样。”米老爷领他进仓：“你瞧这仓，一间挨一间，看着一样，实则各有不同。你要的好米，其实没定数，饿时，一碗热饭就是最好的。闲时，合自己胃口，就是最好的。”
米仓也遭过祸。有三年闹饥荒，城区的人涌来抢米。麻袋被撕烂，米撒在地上，被脚踩得混了泥。有人往怀里塞米，跑着跑着，米从衣襟漏出来，撒了一路。有人抢不到，就掀翻麻袋，把米往沟里倒，红了眼似的。米老爷拦不住，蹲在地上捡米，一粒一粒，捡得指尖渗血。荒年过了，有人来赔罪，说那时急糊涂了。他摆摆手，说米是填肚子的，饿极了抢，不怪，只是别糟践。仓里米再多，也经不住瞎造。
平日煮米，米老爷有规矩。米浸半个时辰，水漫过指节，文火慢烧，锅沿冒热气时掀盖，让水汽散散，再盖严。饭香漫出来时，仓里的米好像都醒了，在麻袋里簌簌动着，像要凑过来闻香。有时他会盛一碗给我，不就菜，空口吃，也异常香甜。新米鲜，带点青气，陈米沉，裹着岁月味。有时嚼着嚼着，会咬到一粒硬米，是没脱透的谷，我也不吐，慢慢嚼碎。米老爷说，米也有性子，有脾气好的，有脾气孬的，凑一碗才是饭。
米语
住在粮库边上的孩子，会认为世界是由无数米仓构成的。
我住的和平村，有很多精通米的人，称为“舂人”，都崇拜米老爷。他们一辈子只做一件事，辨认米的来路和脾性。怪的是，他们不关心这些米从哪来，往哪去。他们只信一件事，米里有乾坤，米粒的排列、声响、形状，各有谱系。有人煮了吃，有人不吃单听，米在滚水里撞，说那翻腾的脆响，藏着整个世界的秘密。
米有千百种，每种的来历和流变，都不同。舂人给安了不同的名字，黏如雨后泥路的叫“稠”，嚼起来绵甜的叫“润”，煮透了仍粒粒分明的叫“立”。还有一种，下锅就噼啪乱跳，像是要逃，干脆叫“逃”。多数的米，没名没姓。生无名，死也无名，来去都不留话。
邻居周伯也是舂人。他曾在一口古罐里见过奇米，从顶到底毫无二致，粒形颜色纹理，粒粒相同，他管这米叫“恒”。直到我离开和平村前，他才告诉我，那名字是他瞎诌的：“小子，我们做的事，多半没意义。米会说话不假，但它也会骗人。”
记得那天，周伯递给我一罐叫“封”的米，让我听。我听了半晌，只听出沉默。年少时以为是自己愚钝，长大才明白，那罐米不是沉默，是静得太深，不愿开口。
时日久了，和平村分出三种人。一种叫“煮派”，认为米终归要下锅，人吃米是天经地义。米的意义在锅里沸出来，气味、光泽、口感、黏稠，都是米的语言。另一种叫“听派”，认为煮是暴力，是对米的破坏，米粒落下瓷罐的声响、风吹米缝的摩擦，才是米的语言。第三种不入派别，叫“混者”，他们嫌米太多，多得烦，想把米都打碎，搅成粉，混起来，说这样才能生成新的米语。米老爷不让，怕他们真把世界搅成了糨糊。
我年轻时，跟过一阵听派。他们把米粒贴耳细听，说米声可以告诉人一切。有一次，一位老者指着一罐灰白的米，说这是“老”，百年不蛀不坏，里面藏着最深的秘密。他让我听，我凑上去，听久了，耳畔似有声音，闷闷的像咽饭时喉咙的响动。有人说这是米语，有人只听见了饥肠辘辘。我问：“您想告诉我什么？”他答：“你要时时问自己，米饭又没长腿，怎么会跑到碗里来的？”那时我听不懂，如今品出些滋味。
和平村的人都相信人有“米气”。“米气是什么？”“你身上带的米的运数。”小时候，我天天照镜子，想看出自己的米气，看来看去，只看见自己的脸。
米味
和平村的人都懂，米仓不只是存米的地方，也存着日子的魂。
每到秋末，打米入仓，年轻人扛着麻袋往仓里送，弯腰、起身，动作重复着，像仓里的麻袋，一排接一排，没个头。米老爷坐在仓门口，捻起一粒新米，放在指尖，迎着光瞧。米粒泛着淡白，纹路细密，有日晒雨淋的痕迹，有土的味，水的味，风的味。他把米放进嘴里，嚼碎，咽下去。
我真正识得米味，是因一口怪罐。那罐搁在米仓不起眼的角落，罐口封着泥，只刻一道短痕，像折断的细枝。头回见它，心口便是一颤。
问米老爷：“这罐什么米？”
他摇头：“查不出根底。”
“为何？”
“是独语米，只发一个音。”
启了封，一股淡香飘出，味不浓烈，闻了后，却有你饿了几天，吞下第一口白饭时的安心。
我拈起一粒，那粒米很轻，像要化在风里一般。贴在耳畔，我听到一个极细的声音。找不到合适的象声词，像锅底的初沸，也像婴孩的呼吸，又似天地初开那细微的讯号。
我愣住了。
那声音又响了一次。只这一声。我忽然明白，这独语米，就是世界最初的米，最初的那个声音，往后万千米的语言，都是从这声音里化出来的。每粒米相同又各异，像无数符号排列组合，却生出无限的滋味。
后来，我在《米饭谣》写过：
“这是我们自己的美德，
这是我们自己的羞愧，
变成了一粒粒米饭
吃进我们心里。
有一天，当我吃进
在世间的最后一口米饭，
……
我会把这口米饭含在嘴里，
直到死去……
我会告诉正在流泪的女儿，
只有这口柔软的米饭，只有它
包容了无尽的苦难。”
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